martes, 2 de julio de 2024

Michael Crichton


Acabo de terminar Estado de miedo, del novelista tecnocientífico Michael Crichton. Este autor, nacido en Chicago en 1942, con obras de éxito mundial de las que vendió más de 200 millones de libros, como Parque Jurásico, Congo, Micro, Esfera, Punto crítico, la amenaza de Andrómeda, etc. Fue galardonado con el Premio Edgar Allan Poe para escritores de misterio. Es comparable a Isaac Asimov en cuanto a producción.
Lleva doce de sus novelas a la gran pantalla, siempre quiso dirigir películas. Admirador de Alfred Hitchcok, trabaja en los guiones Jurassic Park con Steven Spielberg, Twister (Tornado), y Sol Naciente, protagonizada por Sean Connery. Es el productor de El decimotercer guerrero, con Antonio Banderas, basada en su novela Devoradores de cadáveres; fue el creador de la serie de TV Urgencias, por el que ganó un Emmy, por algo estaba doctorado en Medicina en la Universidad de Harvard. 
Fue además de médico, guionista, escritor, cineasta, científico, divulgador y aventurero. Falleció en 2008 tras una dura batalla contra el cáncer a los 66 años de edad. 
"La vida es maravillosa, decía, es un regalo estar vivo, ver el sol y respirar el aire, realmente no hay nada más".
 

miércoles, 26 de junio de 2024

NANA DE CUENCA Y OTROS POEMAS


Poesía y dibujo. Dibujo y poesía. Como decía Tennessee Williams: "Mata a mis demonios y mis ángeles morirán conmigo". Así, en la primera parte del libro, no hay mejor manera de exorcizar al Ángel caído que con los dibujos a plumilla del genial Nico.
En la segunda parte poemas de guerra, parafraseando a Gabriel Celaya: "el futuro es un arma cargada de poesía".
Y en la tercera, los poemas de Cuenca, romances de Poyatos, deTragacete y de Cuenca.
Termina el poemario con la Nana de Cuenca que da nombre a este pequeño libro, prologado maravillosamente por MAG, amiga y poeta.

martes, 30 de abril de 2024

PEGGY

                                                    (Dedicado a Walt Disney)

Todo el mundo sabe que en realidad los cerditos eran cuatro. El último murió en la sala de partos del Saint Disney, asistido por Peggy Sue, comadrona con mala reputación, por haber sido contable de PlayBoy. Las malas lenguas aseguran que su zurda, cerca de unos fórceps se transformaba en máquina letal. Hurgar, rascar, sajar, eran sus aficiones favoritas. Después de aquel fracaso descubrieron su oscuro secreto: no tenía estudios de enfermería. Gracias a su melena pelirroja y su voz melodiosa consiguió contrato de stripper en la Warner. Hoy vive retirada en Cayo Sésamo, al ladito de un divo orejudo.


viernes, 8 de marzo de 2024

ROMANCE DE TRAGACETE

Humilladero de San Antonio








Cómo bailan, qué bien bailan 
mis amores, las serranas,
entrelazando sus pasos
con dulzainas y guitarras.
 
Los álamos ribereños
sueñan con ser los guardianes
por Umbrías y Hontanares
del Castillo en la montaña.
 
Cuervos y Halcones anidan
en los altos farallones,
y por San Antonio cuidan
que se cumplan los amores.
 
Los pinos del alto Júcar
han pactado con el viento,
tienen el Ventano abierto
del Estrecho del Infierno.
 
Para que no haya misterios,
secretos o encantamientos,
el agua no esconde, amor,
solo muestra tu reflejo.
 
Cómo bailan a su Santo
mis amores, las serranas,
y le dedican su canto
y la jota castellana.

jueves, 27 de enero de 2022

Las Turbas

“¡Ay que le da, que le da!,
caminito del Calvario,
con su cara de sudario,
¡que viva el buen Barrabás!”

Dónde está la corona
del reino de la ignorancia,
ved con qué arrogancia
brindo yo con mi litrona.

Ebrio de vida, la mirada inflama,
por los siglos de los siglos,
por todos los diablos,
¡oíd a la turba que al Hijo aclama!

“¡Ay que le da: un patatús!”
otra vez cae, de rodillas,
¿adónde fue tu pandilla
que no te lleva la cruz?

Detrás viene la Virgen buena,
oye a la turba gritar,
“¡ay que le da, que le da!”,
un velo esconde su pena.

Redobla turbo, gime tu cuerna,
“¡que le da, que le da!”, con el vergajo
en lo alto le da, un escupitajo,
que al Santo le da  vergüenza eterna.

Sangre de turbo, corazón morado,
van los banzeros alzando al Hombre,
llevan al Rey, seres sin nombre,
con las manos y los labios lacerados.

Cruza el aire con los dos palos.
antes de que te dé, redobla arriba,
revienta la tripa del tambor, herida
de los conquenses que andan turbados.   

sábado, 19 de diciembre de 2020

MAÑANA ESPAÑA SERÁ REPUBLICANA

En un país de monárquicos sólo el rey puede ser republicano.

Disfrutemos de las ventajas de una monarquía constitucional. 

Monarquía es el gobierno de uno solo, luego uno solo se gobierna a sí mismo. “Bajo mi capa al rey capo”, “So mi manta al rey mato”, decían los Lopes y Cervantes, del rey abajo ninguno.

God save the king, gritan los ingleses, larga vida al rey, pero, humano en sus errores, o divino en sus aciertos, vive el tiempo justo de dejar en herencia patrias divididas, así lo manifiesta la Historia. Cualquiera conoce lo que nos dejó el siglo XIX, isabelinos contra carlistas: guerra. Y el anterior, la decadencia de los Borbones, y un poco antes, la quiebra del tesoro público de los Austrias en manos de los banqueros genoveses, a quienes les llegaba todo el oro y la plata conseguida “de buena ley” en las Américas.

¡Ah, pero emperador, eso ya es otra cosa, rey y además coronado por la curia romana! Y qué grandes Napoleón, y Carlomagno, y Carlos I de España y V de Alemania, y Pedro el cruel, y Otón II de Baviera el alobado.

¿Qué diremos de Alfonso X el Sabio, o del sabio Salomón y sus amores con la reina de Saba, la que inventó las prendas íntimas para que no les colgaran sus partes a sus leales guerreros al montar a caballo?

¿Y de Alejandro desatando nudos, y de Ciro, y los grandes faraones?, ¿y de los reyes de la antigüedad que vivieron el diluvio y contaron por eones sus reinados?

El gran Khan y Julio César, estarían de acuerdo: todo para el pueblo pero sin el pueblo. Cuando es el pueblo el que levanta pirámides, acueductos y catedrales, y arcos de triunfo, y murallas, palacios y hospitales.

Gente anónima con los mismos reales defectos: caries, verrugas, forúnculos. Gente sin pretensiones salvo la de vivir un poco mejor cada día. Y morir con la dignidad y el respeto de los suyos.

“Qué más da ser rey –cantaba León Felipe-, que ir de puerta en puerta, qué va de miseria a miseria”.

Ya tenemos demasiados reyes en este país: el rey del pollo frito; el de oros, copas, bastos y espadas. Los reyes magos. El rey de la distancia más corta, y el de la más larga, en las olimpiadas, claro.

Afortunadamente, hay que decirlo: El rey es el Pueblo. El Pueblo soberano.

sábado, 9 de mayo de 2020

LAS GOLONNIÑAS

Todos los años por el mes de marzo una bandada de pájaros anida en la pared del porche que da al sureste. Son buenos ingenieros, y cada temporada amplían su habitáculo, a base de saliva y barro, hojas y plumas, casi como los humanos. Cuando te acercas demasiado gritan: "witt, witt", y chasquean sus picos, hasta que te vas lejos de sus polluelos. Estos comienzan a levantar vuelo a los veinte días de nacer y enseguida se buscan otro nido, porque este se les queda pequeño. Los ves volar de dos en dos, moviendo sus muslitos, haciendo círculos cada vez más amplios, sus flacuchas patitas parecen de personas voladoras en traje de frac. Así están todo el verano comiendo mosquitos, excretando en pleno éxtasis de tirabuzones, y luego, una noche oyes un grande alboroto de pájaros como si la pájara abroncara a su pareja por haber llegado tarde, y él replica: "Y tú qué sabes". Y sabes que el verano termina y las golonniñas se irán a la china, a otros bosques, a otros paisajes, allá donde la gente viste piel amarilla y mira con sus ojillos como dos líneas revoloteando sobre el horizonte.