LA GÁRGOLA

Procura no pisar mis sueños,

caballero de la nave espacial,

ni las alas de terciopelo rotas

y recosidas con alambre de púas.

Mis párpados alquitranados

derraman lágrimas de sangre,

y vuelan mis pensamientos

como murciélagos muertos.

El viento aúlla antiguos recuerdos,

araña la tierra el corremundo

abrazado a la cruz de metal.

Barro que el tiempo desgrana

en la fría y sucia losa amortajada

con el camisón de los desaparecidos.

LONTANÍA

Barco escorando en la ensenada,
sin estelas, a la deriva mi alma,
borracho ausente, cielo en calma,
tanto beso distante, el mar... Nada.

Acantilado ciego, Prometeo,
cargado el pensamiento de cadenas,
mira más lejos, crepúsculo apenas,
mas le desvela un cercano aleteo.

Brisa del fuego su esfera Satán,
corroe un antiguo rencor su sed,
abre el cancel al fiel Leviatán:

rasga horizontes, de hilos obrizos
teje su niebla: ¡El sol en la red!
Y la noche cae,
                         filtrando hechizos.