LA CAJITA DE PANDORA

Prometeo era hijo del titán Japeto, al que los bíblicos confunden con Jafet, hijo de Noé, y estaba perdidamente enamorado de la hermosísima Pandora, princesa asiática prometida a Epimeteo su hermano mediano.

La familia de Pandora aportó al matrimonio una caja del metal más bellamente labrado por una tribu de Cilicia descendientes de Tubalcaín expertos en darle forma al hierro, a la plata y al oro.

Ese arcón contenía todos los secretos más preciados: el de la belleza, el del amor, el de la eterna juventud..., bienes todos ellos que eran un regalo para toda la humanidad, siempre y cuando estuvieran unidos y no huyeran descontrolados.

En la celebración de los esponsales, como suele suceder, se bebió algo más de la cuenta, al comienzo una cerveza floja, una mezcla de espelta y agua, pero cuando se terminaron las existencias, Menecio, el hermano mayor de Prometeo, abrió un barril de un exótico licor importado de la India, que llamaron vino, y como no estaban acostumbrados a ese dulce elixir, se emborracharon sin remedio, y se despertaron los malos humores.

Ebrio de celos no pudo soportarlo, quería compartir lo que le estaba vedado. Montó sobre su caballo y en un descuido raptó a la novia. En el caos que siguió cayó el cofre al suelo y se escaparon una por una todas las virtudes.

Prometeo cuando se dio cuenta de lo que había hecho su hermano quiso cerrar el cofre de nuevo pero solo pudo guardar la libertad, pero esta sola ya nada puede hacer, y desde entonces la vejez domina a la belleza y la esclavitud domina a todas las demás pasiones.

Prometeo, aunque puede ver el futuro, nada pudo hacer para evitarlo, tampoco Epimeteo puede corregir el pasado.

Como mal menor se llevó del templo el fuego sagrado para que el hombre no pasara hambre:

"Cuando todo el mundo se retira
yo recojo el cáliz de la esperanza.
Cuando las sombras abandonan la estancia
yo enciendo el fuego de la libertad".

Menecio volvió avergonzado cuando se le pasaron los efectos de los vapores, fue condenado al exilio y con el tiempo se convirtió en el primer faraón egipcio, aunque los ortodoxos dicen que Zeus lo mató con un rayo de los suyos.

Prometeo siguió enamorado de la bella Pandora, y como no quería caer en la tentación se alejó prudentemente. La última vez que lo vieron estaba recluido en un monasterio de Jordania, Petra, donde siempre brilla la luz desde la noche de los tiempos.

EL GIGANTE DORMIDO

Hércules no era muy grande, tampoco excesivamente fuerte.
Las leyendas nos lo presentan como un portentoso realizador de hazañas, pero ni todas eran suyas, ni como nos las cuentan, sí, quizás sea cierta alguna, que le robó las manzanas a su vecino, que unció un buey y una mula, que limpió los establos de otro vecino para lo cual desvió el curso de un río…, que aunque en la realidad son pequeñas cosas no carecen de importancia.

Engendrado durante el equinoccio de primavera fue a nacer en el solsticio de invierno, un 25 de diciembre. Cuando era un bebé le mordió un pecho a su mamá la gloriosa Hera, y el surtidor de leche se transformó en la Vía Láctea; jugaba en la cuna con serpientes, las cuales para agradarle le limpiaron con su bífida lengua los oídos, para que pudiera entender el lenguaje de los animales, lo que nos indica que era bueno para los idiomas en una época de un floreciente comercio fenicio y de invasores adoradores de Dionisos.

Hércules no construyó pirámides en Egipto, ni una muralla en China, ni se columpió en los famosos jardines colgantes de Babilonia, pero nos dejó:

una Torre de 62 metros que mira al mar desde el confín de la Tierra coruñesa;

una ciudad: Herculano, sepultada por 16 metros de ceniza, y dos hermosas columnas: Abyla y Calpe, que mientras sujetan el cielo y la tierra,

 el gigante Atlas se puede echar una siestecilla en la playa de Benzú.

 

EL LEGADO DE PENÉLOPE

 

 

Sabia como solo el tiempo puede otorgar, la reina de Ítaca, la fiel Penélope, escribe cada noche una página de la historia de su esposo amado, es una historia triste, imaginada, de guerras entre hermanos, de viajes interminables, de monstruos y seres deformes, de amores con ninfas del desierto, de hijos olvidados; y cada vez que escribe el nombre de su rey, Ulises,  una fuente de lágrimas escurre la tinta sobre el pergamino borrando el fuego de sus recuerdos.

Esta última noche, sin embargo, se ha secado su corazón, muerde sus labios, escribe con sabor a sangre que ha llegado su esposo después de tantos años, disfrazado de loco pordiosero, y su perro Argos, que lo ha reconocido, ladra y expira; que ha tensado el arco y una tras otra las flechas han traspasado uno tras otro a los locos pretendientes.

A Penélope se le escapa una lágrima tan solo por los inútiles y vagos desperdicios de hombres que ya no conocerán más amor que el del poeta al declamar de plaza en plaza sus nombres:

Antínoo, Eurímaco, Anfínomo, Agelao, Eurínomo, Anfimedonte, Demoptólemo, Pisandro, Pólibo, Eurfades, Elates, Cresipo, Leócrito, Euridamante, Leodes, Melantio.

Y los nombres de las doce esclavas que mueren ahorcadas, cruel ejemplo, por haber deshonrado el palacio del hijo de Laertes, el agua, el fuego y el viento han sellado su memoria y ya nadie las recuerda.

La lágrima sola no basta para borrar lo que ha escrito; y lo que queda escrito, por fin, se ha cumplido.

 

 

ISIS, LA ESFINGE MISTERIOSA

En la caverna se procede a la renovación del misterio sagrado.
- ¿Has matado al padre? -pregunta, en un susurro apenas, Yocasta.
- Claro, como es la costumbre -responde quedamente el príncipe-; Layo apenas sintió una punzada en el corazón...
Edipo se sienta al estilo de los escribas, con las piernas cruzadas.
- ¿Sabes lo que le ocurrió a Tiresias?
- Se quedó ciego por revelar los divinos misterios.
- Bien, bien, y ahora para finalizar deberás responder a la famosa pregunta ante la cual todo hombre puede perder su insignificante vida; dime Edipo ¿cuál es el animal...
- Que bla, bla, bla.
- ¿Eh?
- Es un cuento muy viejo...
Les interrumpe, en la profundidad de la caverna, adonde no llega la luz de las antorchas, la voz tenebrosa que penetra en los huecos del alma:
- ¡Ah! ¿Si? -se burla la poderosa Esfinge-, y dime escoria inmunda ¿Cuántas diosas conoces?
Con un ligero temblor en su voz y en las piernas contesta Edipo:
- Diosa solo hay una, pero bajo las tres formas, ninfa al rocío de la mañana, esposa del Sol al mediodía, anciana a la luz de la Luna.
Un coro de vírgenes vestales con coronas de mirto rodea a los desposados;
repiten sin cesar la fórmula secreta:
- El cuadrado cierra el círculo..., el altar se duplica..., la flecha viaja en las tres direcciones..., hacia el cielo..., hacia la tierra..., hacia el inframundo.
Edipo coronado coge un puñado de ceniza  de una cratera todavía ardiendo y la esparce a los cuatro vientos; un resto de hollín enrojece sus ojos y disimula una lágrima.
- Por la diosa Blanca, por la triple diosa, Virgen, Madre, Santa.
Una risa infernal sacude las entrañas de la cueva..., en el bosque sagrado, junto a un manantial, la breve carrera de un ratón despierta de su sueño leve a una lechuza y canta...