DESCENSO A LOS INFIERNOS DE LA POETISA ALEJANDRA PIZARNIK

(Qué haces, versificas)

Me debato entre dos lenguas

(Aprendiste a juntar las palabras)

Cuando llega la marea

una lengua de mar me arrebata

entonces a la luz de la Luna

soy el poeta que se ahoga

en su lengua de tierra

(Cómo te llamas)

Mi nombre es Nunca

y antes de que preguntes

soy de ninguna parte

y voy hacia la oscuridad

donde todo se transforma en penumbra

(Bello lugar)

No tiene vegetación

(La Naturaleza es sabia)

Como una madre, Madre

(Huyes)

Me gusta el sabor de mi propia sangre

(Acaso has perdido a alguien)

Te he perdido a ti Alejandra

(Suspiras)

En el fondo los dos queríamos lo mismo:

(Un hombre con las manos en los bolsillos

Llenos de caramelos

y flores, muchas flores)))

EL FESTIVAL DE LOS ANIMALES

Todos los animales del bosque se reúnen en un claro a la luz de la luna, a fin de año, desde hace una eternidad. Celebran su aquelarre particular cantando, recitando poesía, o simplemente como la familia Hawk, conversando con los Fox, que acaban de aumentar su prole con una pareja que no deja de tironear los bigotes del Señor Bear.

En el programa de este año, después de la cena de hermandad, a base de diferentes repollos afrutados, la familia Cóndor hace una representación del cuento del Chogüi, al que le han añadido un toque especial de su propia cosecha:

–Callad niños -les dice Madame a sus zorritos-, que la función va a empezar.

Monky Monk engalanado de maestro de ceremonias, hace una reverencia muy graciosa y dice:

–Queridísimo público, que la gran fiesta comience.

Saltimbanquis, acróbatas y, en medio de todos, sobresale la voz de una cupletista del otro lado del océano:

“Cuenta la leyenda

que en un árbol

se encontraba encaramado

un cabritillo guaraní

y sobresaltado

por el grito de una cabra

en rana se convirtió…”

Don Frog deja escapar un eructo satisfecho: “Crop, crop”.

EL ADIÓS DE HENNING MANKELL

Hace poco terminé de releer El Retorno del profesor de baile, una novela sobre la venganza, el miedo y la ira. 

Stefan Lindman padece un cáncer en su fase inicial: un bulto en la lengua. En lugar de tomarse unas vacaciones en Mallorca, el policía investiga el crimen en apariencia cruel y sin sentido, de Herbert Molin un ex compañero policía, ya jubilado, que esconde un oscuro pasado de pertenencia a las SS. 

Durante la búsqueda del asesino se descubre que en Suecia persiste a pesar de los años un núcleo de la vieja sociedad en el que el nacismo es la razón de su existencia, aunque ha cambiado el objetivo del odio, cambiando al judío por el emigrante, se mantiene en el poder oculto una especie de sociedad secreta, con tentáculos en todas las esferas. Stefan descubre que su propio padre pertenecía a esa sociedad xenófoba. 
A los pocos días de terminar de leer por segunda vez esta historia, llegó el fallecimiento de su creador, Henning Mankell, de un cáncer galopante. Todo lo que nos recuerda el fin prematuro de un escritor suele ser trágico. Ahora ha caído en mis manos su última novela Arenas movedizas, donde ya tiene asumida completamente su enfermedad.
En mi retina y en mi imaginación quedará grabado el personaje de Kurt Wallander de las otras novelas del autor sueco, y de algún capítulo que casualmente pasaron por televisión. Personalmente prefiero la novela, porque en un capítulo de la serie en media hora se resuelve lo que en la novela tarda días, convirtiéndose a veces en inseparable libro de cabecera. 
Alguna de las preguntas que me asaltan es si el personaje sobrevive al autor, o si tal vez existe una tierra donde el autor y el personaje se reúnen de nuevo.
Allá donde esté Henning Mankell, y su alter ego  Kurt Wallander con sus problemas existenciales, le doy las gracias por las horas que he pasado y por el retrato de una sociedad que en su apariencia de ideal esconde sus frutas podridas, como es lógico igual que cualquier otra.

EL AGENTE DE LA CONDICIONAL

No era lo habitual. A Sanches la llamada por el busca del Inspector de la Comisaría Centro de SinnCity le pilló por sorpresa.

–Tienes que presentarte en casa de los Rotter -le dijo-. A las 4 PM. Es en la vieja mansión de la Colina.

–Bip-bip -contestó con dos pitidos para dar su conformidad.

Después de una rápida comida en un McGregor, Sanches hizo algo que tampoco era habitual, llegó con media hora de antelación a la cita. La casa donde vivía la familia Rotter era una antigualla de la época colonial que amenazaba una ruina inminente. El viento comenzó a barrer la calle con sus corremundos espinosos. Un rayo le deslumbró, y el enorme trueno dejó sin luz media ciudad.

ÍCARO

Perdió sus alas:

Sueño de paraísos

Evaporados.

De cartón piedra

Se fabricó unas nuevas

Atornilladas.

Voló despacio,

Eso solo al principio,

Acompañado

De lunas llenas,

De la noche estrellada,

Y una cometa.

Probó su suerte

Echó un lazo al sol

Derritió su alma.

Tenía las ideas

Cuando cayó al abismo

Equivocadas.

No necesitas,

Para llegar al cielo,

Encadenadas

Las nuevas alas;

Ni el día ni la noche

Como aliadas.

Vuelas más lejos,

En la esfera del tiempo,

Con la palabra.

LA GÁRGOLA

Procura no pisar mis sueños,

caballero de la nave espacial,

ni las alas de terciopelo rotas

y recosidas con alambre de púas.

Mis párpados alquitranados

derraman lágrimas de sangre,

y vuelan mis pensamientos

como murciélagos muertos.

El viento aúlla antiguos recuerdos,

araña la tierra el corremundo

abrazado a la cruz de metal.

Barro que el tiempo desgrana

en la fría y sucia losa amortajada

con el camisón de los desaparecidos.

PENÉLOPE

Llega el otoño

Teje su manto fúnebre

De hojas muertas


De hojas muertas

Que el viento dispersa

Por la vereda


Por la vereda

Tejedora de sueños

Nunca despierta